丰立挺范文5篇

丰立挺范文一：山水之间的觉醒

清晨，雾气还未散尽，我沿着青石板路往山里走。露水打湿了鞋面，空气里有一股潮湿的草木气息。走到半山腰，忽然听见一阵水声，不是那种轰轰烈烈的瀑布声，而是细细的、绵绵的，像是谁在山石间弹着一把古琴。

我循声找去，果然看见一条小溪，从石缝里渗出来，又沿着山势缓缓流下。溪水很浅，浅到能看见水底每一颗鹅卵石的纹路。那些石头被水流摩挲了不知多少年，圆润得像一枚枚温热的棋子。我蹲下身，把手伸进水里，凉意顺着指尖爬上来，一直爬到心里去。

这一刻我突然明白，山水从来不说话，却什么都说了。它们用流转的云、用漫山的绿、用这一溪清浅的水，告诉每一个路过的人：世界本来如此简单，简单到只需要一场雾、一泓水、一个清晨，就能让心回到最初的地方。而我，在城市的喧嚣里走了太久，几乎忘了自己也是山水的孩子。

丰立挺范文二：旧巷里的烟火

老家的巷子窄，窄到两个人并排走都要侧着身子。巷子两边的墙是青砖砌的，砖缝里长出了绿苔，摸上去软软的、潮潮的，像老人手上的皮肤。

每天傍晚，巷子里就会飘起各种味道。张家炒辣椒的呛味，王家熬鸡汤的鲜味，还有李家蒸馒头的甜味，全搅在一起，混成一股说不清道不明的烟火气。这时候，我总喜欢搬一张小板凳坐在门口，看着巷子里的人来来往往。有放学回来的孩子，书包在背后一颠一颠的；有收工回来的大人，肩上搭着汗巾，脸上带着一天的疲惫和满足。

我忽然觉得，这样的烟火气才是最真实的人间。它不像博物馆里的文物那样需要隔着玻璃观看，它就是平常日子里的柴米油盐，是每一个普通人的喜怒哀乐。也许生活就是这样，不需要太多的惊天动地，只要有一碗热汤、一个可以回去的巷子、一群愿意为你停下脚步的人，就值得好好过下去。

丰立挺范文三：书页里的光

父亲的旧书桌上有盏台灯，黄铜的底座，灯罩是淡绿色的，像一片倒扣的荷叶。台灯已经用了三十年，开关处磨得发亮，灯泡也换过好几次，但父亲一直舍不得扔。他说，这盏灯陪他读过很多书，写过很多信，也熬过很多夜。

小时候，我总看见父亲坐在台灯下看书。他看书的样子很安静，像一座山。有时候他会读到深夜，灯光把他的影子拉得很长很长，一直伸展到我的房门口。我隔着门缝看他，觉得那盏灯里好像住着一个温暖的小太阳。

如今我也成了那个在灯下读书的人。台灯还是那盏台灯，只是灯泡换成了更亮的节能灯。书也还是那些书，有些已经翻旧了，书页泛黄，边角卷起。但每次打开它们，那些字句依然散发着光芒，像灯下的灰尘一样，在光里浮浮沉沉。我终于明白，父亲留给我的不只是一盏台灯，更是一种与书为伴的习惯。这习惯让每一个普通的夜晚都变得明亮起来。

丰立挺范文四：麦田上的天空

八月的麦田是金色的，风一吹，麦浪一层赶着一层，像是大地在呼吸。我站在田埂上，身后的村庄安安静静地躺在树荫里，偶尔传来几声狗叫，很快又被风吹散了。

父亲在田里割麦，弯着腰，手里的镰刀在阳光下闪着光。他的动作很慢，但是很稳，每一刀下去，麦子就齐刷刷地倒下一片。汗水沿着他的脸颊往下淌，滴在干裂的泥土上，瞬间就被吸收了。我看着他的背影，想起小时候他教我割麦，说割麦的时候不能心急，要一刀一刀来，就像过日子一样，急不得。

是啊，急不得。城市里的生活总是催着人往前赶，开会要快，走路要快，连吃饭都要快。可是在麦田里，什么都快不起来。麦子有自己的生长节奏，春天发芽，夏天抽穗，秋天成熟，一样都急不得。也许人的心也像麦子一样，需要在某个时刻慢下来，感受风的方向，倾听土地的声音。这样，才能结出属于自己的果实。

丰立挺范文五：雨夜的温暖

雨是从傍晚开始下的，一直下到深夜都没有停的意思。雨声很大，打在窗户上噼里啪啦的，像是不知疲倦的鼓点。我躺在床上听着雨声，忽然想起很久以前的一个雨夜。

那时候我还小，住在老家的瓦房里。也是这样一个雨天，半夜里房子突然漏了雨，雨水滴答滴答地落在我的被子上。母亲醒来后，二话不说，把我抱到她的床上，自己则找了块塑料布，爬到屋顶上去堵漏。雨水顺着她的头发往下流，她也不擦，只是专心地忙活着。等她把漏堵好了，全身已经湿透了。

母亲换好衣服回来的时候，我已经睡着了。她躺在我的身边，把我搂得更紧了一些。我迷迷糊糊地感觉到，她的身上有股雨水和泥土的味道，那味道混在一起，竟然格外好闻。从那以后，我再也不怕下雨天了。因为我知道，无论雨下得多大，总有人愿意为我遮风挡雨。这份温暖，像一盏永不熄灭的灯，一直亮在我的心里。