让真情流露《盼望》范文8篇
盼望一：归途的雪
那年冬天，父亲在信里说腊月二十回家。从那天起，我每天傍晚都站在村口的土坡上张望。
北风刮得脸生疼，我把手缩进袖筒里，眼睛却一刻不敢离开那条蜿蜒的山路。母亲叫我回家吃饭，我说再等一会儿。天黑了，远处的树影被风吹得摇晃，我以为那是父亲的身影，心会猛地跳起来，可每次都不是。
腊月十九傍晚，天上飘起了雪花。我站在雪地里，看着雪花落在我的睫毛上、肩膀上。忽然，一个黑点在路的尽头出现，越走越近。是父亲！他背着行李，深一脚浅一脚地走来。我跑过去，雪在脚下咯吱咯吱响。父亲蹲下来抱住我，胡茬扎在我脸上，却一点也不疼。他的棉袄上全是雪花，我伸手去拍，手却被父亲的大手握住，他说：“乖，回家。”
那天晚上，母亲煮了饺子，屋里全是白汽，像春天提前来了。后来我常常想起那个傍晚，想起雪花里走来的身影。盼望，原来是会发光的。
盼望二：雨季的书
镇上只有一家书店，老板娘说下个月会进一套《百科全书》，共十本。
我每天放学都绕路去看，书店橱窗里空荡荡的，但我知道，那些书正在某个地方印着、捆着，坐在卡车上向我赶来。我把攒下的零花钱数了一遍又一遍，还在纸上画了十本书摞在一起的样子。
雨季来得突然。一连下了五天雨，去镇上的土路泥泞不堪。第六天，雨小了，我穿上雨鞋出门。一路上到处是水洼，路边的草叶上挂满水珠，走一步，裤脚湿一片。走到书店门口，我看见老板娘正在拆一个纸箱。
“来了，就等你呢。”她递给我一本干净的书。
我接过书，外面下着雨，我的雨衣还滴着水。老板娘说一共十本，太重了，让我分几次拿。我说我今天就要。我把书一本一本放进提前准备好的塑料袋里，用绳子扎紧，再装进书包。回家路上，雨又下起来，我把书包抱在胸前，弯着腰走。雨水顺着帽檐流下来，可书一点也没湿。
到了家，我关上房门，把书一本本摆在床上。那些书散发着油墨的香气，插图里的人像要活过来。我摸了一遍又一遍，手是冰凉的，心里却滚烫。那个雨季里，十本书陪我度过了许多潮乎乎的夜晚。我终于明白，盼望不是等待，而是奔跑着去迎接。
盼望三：中秋的月亮
奶奶说，到了中秋，月亮会圆得像个银盘子。我喜欢听她说嫦娥的故事，更喜欢看她做月饼。
每年刚进八月，我就开始盼。盼月亮一点一点变圆，盼院子里桂花开了，盼奶奶搬出那口大黑锅。擀面杖在案板上滚动的声音，芝麻花生馅的香甜，还有月饼上印着的花纹——这些事，我翻来覆去想了好多遍。
最盼望的是那天晚上的月亮。可是有一年，中秋前后一直下雨。我趴在窗台上看天，乌云厚厚的，一丝月光也漏不下来。我问奶奶：“月亮还会出来吗？”奶奶一边揉面一边说：“月亮在天上呢，不管你看不看得到，它都是圆的。”
那晚，我们在灯下吃月饼，奶奶把最大的那个推到我面前。雨还在下，院子里一片漆黑。可我觉得屋里有一种温暖的光，那是奶奶的眼睛，是月饼的金黄，是一家人的笑脸。
后来我懂了，月亮圆不圆不重要，重要的是有人和你一起等它。盼望，其实是一种团圆。
盼望四：城里的信
姐姐去城里打工了，走的那天，我在村口哭了很久。
她说到那边就写信。于是我开始等。每天下午邮递员骑着自行车经过村口，我总跑过去问：“有我的信吗？”邮递员摇摇头，车铃叮当一声，骑远了。
我等了十五天。第十五天傍晚，我正坐在门槛上发呆，邮递员远远地喊：“丫头，信！”我噌地站起来，跑过去，手在衣服上擦了擦才接过信。信封上贴着邮票，一只小鸟站在树枝上。我小心翼翼地拆开，姐姐的字歪歪扭扭的，但每句话都是些平常事——她住的地方有个小窗户，能看到外面的梧桐树；工厂食堂里、有辣味的菜；她攒了一点钱，过年回来给我买新衣裳。
我把信念了一遍又一遍，每个字都刻在心里。晚上睡觉，我把信压在枕头底下，梦里都是姐姐的声音。后来我攒了好多信，每一封都整整齐齐叠好。那时候，等待是甜的。因为我知道，每一封信背后，都有人在远方想念我。
盼望五：第一场雪
南方的孩子，总是盼望一场雪。
电视里北方的孩子打雪仗、堆雪人，我把那些画面看了好多遍。冬天到了，我每天早上第一件事就是趴到窗边，看看外面有没有白。可是每天都没有，太阳照常升起，草还是绿的，连霜都薄得可怜。
有一年，气象台预报说要降温。我紧张得睡不着，凌晨两点爬起来看，没有。三点，再爬起来看，还是没有。四点的时候，我迷迷糊糊睡着了。醒来时天已经大亮，妈妈推开门说：“下雪啦！”
我直接从床上跳起来，光着脚跑到窗前。窗外白茫茫一片，屋顶、树枝、草地上全是雪。院子里那棵桂花树，每片叶子上都托着一小团雪。我跑出去，伸手接住一片雪花，它在我掌心化了，凉丝丝的。邻居家的小孩都出来了，大家在雪地里跑、叫，滚过的雪球越来越大。
雪到中午就停了，下午化了大半。可就是这场短短的雪，让我记了好多年。后来我才知道，有些盼望之所以珍贵，不是因为等了很久，而是因为终于等到的那一刻，所有的等待都值得。
盼望六：深夜的灯
父亲开出租车，夜班。
每天晚上十一点，我准时站在阳台上，看着楼下那条路。路灯昏黄，偶尔有车经过，车灯像两只眼睛，由远及近，拐个弯又消失了。我在等父亲的那辆车。我们家的车尾灯有一个小小的缺口，很好认。
深夜的风有点凉，母亲有时会给我披件外套。她不说让我回去，她知道我在等什么。远处的楼上，灯火一盏盏灭了，整座城市暗下来，只有路灯和我的眼睛还亮着。十一点半，十二点，十二点半……有一次等到一点，腿都站酸了，可我不敢坐下，怕错过。
终于，一辆车拐进巷口，尾灯有个缺口。车在楼下停住，引擎声熄了。车门打开，父亲从车上下来，仰头看见阳台上的我，挥了挥手。我跑回屋，假装刚倒完水。父亲推门进来，脸上带着疲惫的笑，他摸了摸我的头，说：“还没睡啊？”我说：“睡不着。”
我知道他每天在路上跑，很辛苦。而我唯一能做的，就是站在阳台上，让那盏灯一直亮着，让他在回家的路上，远远地就能看到。这种盼望，是无声的，但很坚定。
盼望七：运动会
我报名了学校的运动会，八百米。
从报名那天起，我每天都在操场上练。体育老师说，比赛要看速度和耐力。放学后，同学们都走了，我一个人在操场上一圈一圈跑，数着跑道上的白线。太阳把我的影子拉长，又缩短，再拉长。
我盼望那一天，盼望发令枪响的那一刻。我在心里预演了很多遍，起跑、加速、最后冲刺，观众在喊我的名字。在梦里，我跑得飞快，风从耳边呼呼吹过去，终点线近了，更近了。可梦醒的时候，我忍不住想：万一跑最后一名怎么办？万一摔倒了怎么办？越想越紧张，可还是盼着那天早点来。
比赛那天，太阳很大。站在起跑线上，我的腿在发抖。枪响了，大家像箭一样冲出去。第一圈，我跑在中间，呼吸还算平稳。第二圈，腿开始发软，喉咙像被什么东西堵住。有人超过了我，我越跑越慢。操场边的同学在大声喊加油，我听见自己的名字，咬咬牙，继续跑。
终点的时候，我已经不知道自己是第几名了。体育老师走过来，递给我一瓶水。虽然没拿到名次，但我完成了一件事——跑完了全程。那些在操场上的傍晚，那些流过的汗，那些夜晚里的期盼，都在冲过终点的那一刻变成了真实。我突然觉得，盼望不是结果，而是那个一直向前跑的、不曾停下的自己。
盼望八：远方的花
母亲去很远的城市打工，每年只回来一次。
她走的时候，门前的栀子花刚开。她说，等栀子花再开的时候，她就回来了。于是我开始照顾那棵栀子花树。春天长出新叶子，夏天开了花，可母亲没有回来。她在电话里说，今年工厂忙。我摘了一朵最大的栀子花，夹在书里压平，寄给她。
第三年春天，那棵栀子花树长得更高了，开了满满一树的花。我在树下站了很久，香味浓得让人想哭。我对着花说：“你要开得再久一点，等妈妈回来看。”我每天都去看花，看着它们从花苞绽放，慢慢变黄，一片片落下来。我把地上的花瓣捡起来，放在窗台上晾干。
那年夏天，母亲回来了。她瘦了很多，头发剪短了。她站在院子里，看着满树的栀子花，说：“真好看。”我扑过去，抱住她，闻到她身上陌生的味道。可我的鼻子还是找到了栀子花的气息，它一直藏在我的记忆里，藏在每一次的盼望里。
后来母亲不走了。每年栀子花开的时候，我们坐在树下，什么也不说，只是闻着花香。我终于明白，最深的盼望，不是要什么结果，而是心里有一个人，让你愿意去等。花会一年一年地开，等的人，终于不再走了。
