清明节作文800字作文范文6篇
清明雨上，思念绵长
四月的风还带着些许凉意，淅淅沥沥的雨丝便如约而至了。清明，总与雨分不开，仿佛天地也懂得人间的哀思，特意降下这场雨来应景。
清晨，天色灰蒙蒙的，像是蒙了一层薄纱。父亲早早准备好了祭品，香烛、纸钱、水果、糕点，一样样整齐地摆放在竹篮里。母亲递给我一把伞，轻声说：“山路滑，小心些。”我接过伞，跟在父母身后，踏上了那条熟悉的小路。
路的两旁，野草已经长得很高了，沾着雨水，打湿了裤脚。田埂上的油菜花开得正盛，金黄一片，在雨雾中显得格外鲜亮。远处的山峦若隐若现，像是一幅水墨画。可是这样美的春景，却让人心中泛起淡淡的忧伤。
祖父的坟在半山腰，周围松柏苍翠。父亲先用锄头清理了坟头的杂草，母亲则摆好祭品，点燃香烛。我站在一旁，看着墓碑上祖父的照片，那是一张慈祥的笑脸，仿佛他从未离开。祖父生前最疼我，总爱把我举过头顶，带我去田里捉蚂蚱，给我讲他年轻时的故事。可如今，只剩这冰冷的石碑了。
父亲跪下磕头，嘴里喃喃自语，我听不清他说什么，但我知道那是对祖父说的话。母亲眼眶红了，悄悄用袖子擦拭。轮到我了，我学着父亲的样子，恭恭敬敬地磕了三个头。雨滴落在脸上，分不清是雨水还是泪水。那一刻，我忽然明白，清明不只是形式，而是活着的人与逝去的人之间的一种连接。
下山时，雨渐渐小了。回头望去，祖父的坟茔被雨雾笼罩，像是一幅朦胧的画。我想起一句诗：“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂。”以前不懂，现在却有了切身的体会。生离死别，是人世间最无奈的事，但清明给了我们一个机会，让我们可以好好思念，好好怀念。
回到家中，母亲开始做青团。艾草的清香弥漫整个屋子，那是清明特有的味道。咬一口青团，软糯香甜，就像那些温暖的记忆，虽然斯人已逝，但爱从未远离。清明雨上，思念绵长。这场雨，洗去了尘埃，也洗净了心灵。让我懂得，珍惜眼前人，好好活着，才是对逝者最好的告慰。
扫墓
清明节的早晨，天还没完全亮透，我就被母亲叫醒了。窗外的天空阴沉沉的，空气里弥漫着湿漉漉的味道。今天要去给曾祖母扫墓，这是每年清明必做的事。
吃过早饭，我们带上祭品出发了。曾祖母的墓在村子后面的山坡上，要走一段土路。雨后的路面有些泥泞，踩上去吱吱作响。路边的小草挂着晶莹的水珠，野花星星点点地开着。父亲走在前面，肩扛锄头，手提竹篮，母亲和我跟在后面。
到了墓地，父亲先用锄头把坟头的杂草清理干净，又添了几锹新土。母亲把祭品一样样摆好，有曾祖母生前爱吃的水果和点心。她点燃香烛，双手合十，口中念念有词。我跪在草垫上，恭恭敬敬地磕了三个头。香火的烟袅袅升起，在雨中缓缓飘散，仿佛真的能把我们的思念带到另一个世界。
曾祖母去世那年，我才六岁。记忆中的她总是坐在老屋的门槛上，戴着老花镜缝补衣服。她会唱很多童谣，会用棕叶编小蚂蚱。她做的糯米糕特别好吃，每次去她家，她都会笑眯眯地从柜子里拿出一个瓷碗，里面装着雪白的糕。那味道，至今还记得。
扫完墓，父亲放了一挂鞭炮，噼里啪啦的声音在山谷里回荡。他说这是告诉祖先，我们来看他们了。母亲收拾好祭品，我们又沿着来路回去。路上遇到好几拨人，都是去扫墓的，大家见面点点头，不需要太多言语。
回到家，母亲开始做清明饭。艾草是昨天采的，洗干净焯水，和糯米粉揉在一起，包进芝麻馅。蒸笼上汽后，满屋子都是艾草的清香。吃着自己做的青团，心里暖暖的。我想，曾祖母要是能吃到，一定也会高兴的。
清明扫墓，不仅是对逝者的怀念，更是对生命的一种思考。站在祖坟前，我会想，我们的生命是从哪里来的，又要到哪里去。那些长眠在泥土下的先辈们，他们曾经也像我们一样，有欢笑有眼泪有梦想。而如今，他们成了这片土地的一部分，默默地守护着子孙后代。清明，就是让我们记住，不管走多远，都不能忘了自己的根。
那棵老槐树
清明回老家，我又看到了村口那棵老槐树。树干粗得几个人合抱不住，树皮皴裂，像是老人脸上的皱纹。老槐树站在那里，不知道多少年了，见证了多少悲欢离合。
爷爷说，这棵树是太爷爷的爷爷种的，算起来有一百多年了。小时候，我最喜欢在树下玩。夏天，浓密的树荫遮挡了烈日，我们在树下捉迷藏、跳房子。傍晚，村里人端着饭碗聚在树下，东家长西家短地聊天。有人拉二胡，有人唱小曲，热闹得很。那时候，树上挂着一口铁钟，生产队上工、开会，敲几下，声音传遍全村。
可是现在，老槐树老了。树心已经空了，有些枝干枯死了。村里人越来越少，年轻人都去了城里，只剩些老人守着空荡荡的房子。树下冷清了，没人乘凉，没人聊天。铁钟也不知道什么时候不见了，只剩下半截断绳子在风里摇晃。
清明这一天，三三两两外出的人回来了。他们带着孩子，提着香烛纸钱，去给先人上坟。见面了，彼此寒暄几句，问问近况。老槐树下又热闹起来，虽然只是暂时的，但毕竟有了些人气。
我走到树下，摸着粗糙的树皮，想起爷爷说的话。他说，人就像这棵树，有根才能活。不管走多远，根不能丢。那时候我不懂，现在似乎明白了。这棵老槐树，就是我们的根。它看着一代代人出生长大，看着他们离乡背井，又看着他们清明回来。它不说话，却什么都知道。
傍晚，夕阳西下，余晖给老槐树镀上一层金色。我靠在树干上，闭上眼睛。风吹过树叶沙沙作响，像是一首古老的歌谣。回城的时候，我回头看了又看，老槐树默然伫立，像是送别远行的孩子。
清明，不只是一个节日，更是一种提醒。提醒我们，无论走多远飞多高，都不能忘了来路，不能忘了那棵老槐树，不能忘了生养我们的这片土地。清明，让我们在忙碌的生活中停下来，回望过去，想想以后。
清明艾草香
清明到了，田埂上、山坡上，艾草长得正好。嫩绿的叶片，散发着独特的清香。母亲提着小竹篮，带着我去采艾草。她说，清明做青团，一定要用清明这天的艾草，味道才正。
采艾草是细致活。不能用锄头挖，要用手掐，掐最嫩的尖。母亲教我辨认，艾草的叶子背面有白色的绒毛，闻起来有清凉的香味。我学着母亲的样子，一根一根地掐，不一会儿就掐了小半篮。手指上沾了汁液，染成了绿色，闻一闻，满手都是艾草香。
回到家，母亲开始忙活。她把艾草洗干净，放在开水里焯一下，捞出来挤干水分，再放进石臼里捣烂。绿色的汁液渗出来，和糯米粉揉在一起，变成碧绿的面团。母亲的手在面团上揉搓，像是在按摩，面团越来越光滑，越来越有韧性。
我帮母亲包青团。揪一小块面团，搓圆按扁，包进芝麻馅，再搓圆。虽然我包得大小不一，形状也不好看，但母亲还是夸我包得好。蒸笼上锅，水汽升起来，屋子里飘满了艾草的清香。那是清明特有的味道，闻着就让人安心。
等待的时间，母亲给我讲她小时候的事。那时候穷，清明吃青团是件大事。外婆一大早就起来采艾草，做满满一笼青团。孩子们围在灶台边，眼巴巴地等着。刚出锅的青团烫手，可他们等不及，吹着气咬一口，烫得直跺脚，还是笑。母亲讲着讲着，自己笑了，眼角却有泪光。
青团出锅了，一个个碧绿油亮，像翡翠一样。我拿起一个咬一口，软糯香甜，艾草的清香在嘴里散开。这味道，就是清明的味道，是家乡的味道。我忽然明白，为什么母亲每年清明都要做青团，这不只是一种食物，更是一种传承。一代一代，这味道传下来，连着血脉，连着记忆。
晚上，父亲点上香，拿了几个青团摆在供桌上，祭祀祖先。他说，祖先们会闻到青团的香味，知道我们在思念他们。我跪下来磕头，心里默默地说：“你们放心，我们会好好过日子，会记得你们，会把这青团的香味一直传下去。”
春雨与心雨
清明这天的雨，总是下得恰到好处。不大不小，不疾不徐，细细密密地飘着，像是天空在流泪。人们撑着伞走在雨中，去往同一个方向——那些安睡着亲人的地方。
通往墓园的路，今天格外拥挤。来来往往的人，脸上都带着肃穆的神情。有老人拄着拐杖慢慢走，有中年人牵着孩子匆匆行，也有年轻人独自前来。他们手里拿着鲜花、香烛、祭品，心里装着一段段往事。
墓园里，哭声隐隐约约。一个白发苍苍的老人跪在墓前，用手抚摸着碑上照片，嘴里念叨着什么。一个年轻妈妈带着女儿，给墓献上鲜花，小女孩歪着头问：“妈妈，奶奶去哪了？”妈妈轻声说：“奶奶在天上看着我们呢。”小女孩仰起头，望着灰蒙蒙的天空，好像在找奶奶的身影。
我来到外婆的墓前。外婆去世三年了，可是每次来，我还是觉得她还在。外婆是个温柔的人，说话轻声细语，笑起来眼睛弯弯的。她做的红烧肉最好吃，每次我去她家，她都提前炖好一锅等着我。她走后，我再也没吃过那么好吃的红烧肉了。
我摆好祭品，点燃香烛，跪在湿漉漉的地上磕了三个头。雨滴落在脸上，冰凉冰凉的。我对外婆说了很多话，说我的学习，说我的烦恼，说我的高兴事。我知道她听不见，可我相信她感受得到。有时候，思念不是用耳朵听的，是用心感受的。
雨渐渐大了，墓园里的人们陆续离开。我回头看了一眼，那些墓碑在雨中静默着，像是一本本无字的书，记录着一个个平凡或不平凡的人生。清明让我们有机会好好怀念那些曾经爱过我们和我们爱过的人。虽然他们离开了，但他们的爱，像这春雨一样，滋润着我们的心田，让我们在人生的路上，有勇气继续前行。
又见清明花开
清明前后，山上开满了野花。最多的是映山红，一簇簇一丛丛，红得热烈。还有紫色的野杜鹃，白色的金樱子，黄色的蒲公英。它们在坟前、路边、山坡上，静静地开着，像是献给春天的礼物。
爷爷说，这些花是祖先们的笑脸。他们虽然走了，但每年春天，都会借着这些花回来看看。所以清明节扫墓，我们不只带祭品，也会采一束野花放在坟前，让那里也充满生机和颜色。
今年清明，我跟着父亲上山扫墓。山路两边的映山红开得正艳，我采了一把，准备放在太爷爷的坟前。太爷爷的墓在最上面，要爬很长一段坡。父亲走在前面，我跟在后面，谁也不说话。只有风吹过竹林的声音，和几声鸟鸣。
到了坟前，父亲照例清理杂草、添土、摆祭品。我把采来的映山红插在坟头，那鲜艳的红色，让冷清的墓地一下子有了生气。父亲看了我一眼，欣慰地笑了。他说，太爷爷生前最喜欢映山红，每年春天都去山里看花。他常说，人活着就要像这花一样，热烈地活着。
祭拜完，父亲给我讲太爷爷的故事。太爷爷是个木匠，手艺非常好。村里谁家要做家具都找他。他不仅手艺好，人也好，谁家有困难，他都去帮忙。太爷爷八十多岁还下地干活，直到去世前一天还在修理一把椅子。他常说，人活着，就要干活，要做个有用的人。
我听着父亲的话，看着坟前的映山红，心里想了很多。太爷爷虽然走了，但他的精神还在，像这漫山遍野的映山红，一年一年地开着，永不凋谢。清明，让我知道，我们要记住的，不只是亲人的音容笑貌，更重要的，是他们教给我们的道理，他们身上的品格。
下山的时候，夕阳把山野染成了金色。风轻轻吹过，花枝摇曳，像是太爷爷在向我们挥手告别。我知道，明年清明，当映山红再次盛开的时候，我还会来到这里，带着鲜花，带着思念，还有带着从先辈那里继承来的勇气和智慧。
