美文摘抄400字范文5篇

篇一：江南的雨（写景抒情）

江南的雨，是极有性子的。

它不像北方的雨那样气势汹汹，来得快去得也快。江南的雨，是缠绵的，是温柔的，也是执拗的。它可以一连下上几日，甚至半月，细细的，密密的，像牛毛，像花针，扯也扯不断的线。你走在青石板铺成的小巷里，雨丝轻轻地飘在脸上，凉凉的，痒痒的，像母亲的手在温柔地抚摸。

雨中的江南是一幅水墨画。远处的山峦被雨雾笼罩着，朦朦胧胧的，只剩下淡淡的影子。近处的白墙黑瓦，被雨水冲洗得格外明净，墙角的青苔也愈发碧绿了。屋檐下的雨滴，一滴一滴地落下来，砸在石阶上，溅起小小的水花，发出“滴滴答答”的声响，像是时光在轻轻地叹息。

这时候，若撑一把油纸伞，慢慢地走在巷子里，听雨打在伞面上的声音，看雨丝在伞边织成珠帘，便觉得自己也成了这画中的一部分。偶尔有丁香一样的姑娘从身边飘过，淡淡的香气混着雨水的清新，久久不散。

江南的雨，是诗，是画，是剪不断的乡愁。在每一个下雨的日子，它总能悄悄地潜入你的心里，湿了记忆，也温柔了岁月。

篇二：母亲的背影（叙事抒情）

那年秋天，我要去外地求学，母亲送我到车站。

正是黄昏时分，夕阳的余晖给车站镀上了一层金黄。母亲扛着我那沉重的行李，走在前头。她走得很慢，每一步都踏得实实在在。我忽然发现，母亲的背已经有些驼了，曾经乌黑的头发里，不知何时添了许多银丝，在夕阳下闪闪发光。

到了站台，母亲放下行李，转身帮我整理衣领。她的手粗糙得很，掌心有厚厚的老茧，那是长年劳作留下的印记。她一边整理，一边絮絮叨叨地叮嘱：“到了学校要好好吃饭，别省钱；天冷了要多穿衣服，别着凉……”我一一应着，心里却盼着火车快点来，好结束这有些烦人的唠叨。

火车终于来了。我上了车，找了个靠窗的位置坐下。透过车窗，我看见母亲还站在站台上，正踮着脚往车里张望。她看见了我，脸上露出笑容，使劲地朝我挥手。火车缓缓开动了，母亲跟着走了几步，终于停了下来，却还是站在那里，不停地挥手。她的身影越来越小，最后成了一个模糊的黑点，消失在暮色里。

那一刻，我的眼泪忽然流了下来。我终于明白，所谓母子一场，不过是她用一生的时光，站在身后默默送别，而我能回报的，却太少太少。

篇三：读书之乐（议论抒情）

有人说，读书是这世间最廉价也最高贵的享受。这话我深以为然。

一卷在手，便可穿越时空，与古今中外的智者对话。你可以随李太白仗剑天涯，看他“仰天大笑出门去”；也可以陪苏东坡夜游赤壁，听他说“惟江上之清风，与山间之明月”。你可以在《红楼梦》里看尽人世悲欢，也可以在《平凡的世界》里感受奋斗的艰辛。书中的世界如此广阔，足以容纳你所有的想象与渴望。

读书之乐，乐在静。夜深人静时，一盏灯，一本书，便是最好的时光。白日里的喧嚣与浮躁，都在书页的翻动间渐渐沉淀下来。你仿佛能听见自己的心跳，听见思想在悄悄生长。这时候，世界是你的，你也是世界的。

读书之乐，乐在思。好的书不是让你被动接受，而是引你主动思考。读到会心处，不觉拍案叫绝；读到疑惑处，掩卷沉思良久。这种精神的碰撞与激荡，比任何娱乐都更让人满足。

在这个快节奏的时代，愿我们都能守住一张书桌，在墨香中寻得一方宁静的天地。读书或许不能改变人生的长度，但它一定能改变人生的宽度与深度。

篇四：冬日暖阳（写景感悟）

冬天的太阳，是吝啬的，也是慷慨的。

说它吝啬，是因为它总是姗姗来迟，又匆匆而去。上午八九点钟，它才懒洋洋地爬上东边的山头，光线淡淡的，软软的，像隔了一层薄纱。到了下午四五点，它便急着要下山了，留给你一个橘红色的背影。

说它慷慨，是因为在寒冷的冬日里，那一缕阳光便足以温暖整个世界。午后的阳光最好，它斜斜地照进屋里，在地板上投下一片金色的光斑。这时候，搬一把椅子，坐在阳光里，任那暖洋洋的光洒满全身，是一种无上的享受。你可以什么都不想，只是闭上眼睛，感受那温暖的抚慰；也可以想点什么，比如春天的花开，比如远方的故人。

窗外的风还在呼呼地刮着，树枝光秃秃的，在风中颤抖。但屋里因为有这一缕阳光，便觉得格外的安宁与满足。阳光慢慢地移动着，从这头移到那头，像一个顽皮的孩子，在你身边嬉戏。

忽然想起一句话：心中有暖，何惧冬寒。这冬日的暖阳，不正是生活赐予我们的小确幸么？它提醒我们，即使在最寒冷的日子里，也总有温暖在等着我们。只要愿意，我们都可以成为别人的一缕暖阳。

篇五：故乡的炊烟（乡情怀旧）

离开故乡久了，最想念的，竟是那袅袅的炊烟。

小时候，每当夕阳西下，村庄里便会升起缕缕炊烟。它们从各家的烟囱里冒出来，先是直直地往上冲，升到半空中，便被风吹散了，化作一片薄薄的青雾，笼罩在村庄的上空。那烟的颜色是淡蓝的，带着草木灰特有的清香。

炊烟是村庄的呼吸，也是村庄的语言。它告诉晚归的农人：该回家了，饭菜已经做好。告诉玩耍的孩子：别玩了，娘在喊你吃饭。于是，扛着锄头的男人加快了脚步，背着书包的孩子撒腿就跑。村庄在炊烟的笼罩下，显得格外安详与温暖。

我最喜欢看外婆家的炊烟。外婆做饭很慢，炊烟也升得格外久。那烟袅袅地飘着，像是在诉说着什么。我常常坐在门槛上，看着那炊烟发呆，直到外婆喊我吃饭。饭菜其实很简单，不过是一碗米饭，一盘青菜，但因为有了炊烟的衬托，便觉得格外香甜。

如今，我住在城市的高楼里，再也看不见炊烟了。做饭用的是天然气，没有烟，也没有味道。偶尔在梦里，还会看见故乡的炊烟，看见炊烟下的老屋，看见老屋前的外婆。醒来时，枕边已湿了一片。

我知道，我怀念的不是炊烟，而是炊烟下的那些人和那些日子。那是回不去的故乡，也是回不去的童年。