生于忧患死于安乐范文3篇
第一篇：在顺境中保持清醒
爷爷九十岁了，眼不花耳不聋，每天清晨还要去菜园里忙活一阵。
村里人都说，老爷子身体硬朗，是修来的福气。只有我知道，这福气里，藏着多少“苦”。
爷爷年轻时赶上过饥荒。他说，那时候树皮都扒光了，草根也挖尽了，饿得眼睛发绿。为了活命，他跟着大人翻过三座山，去外县换粮。一路上饿晕过，摔伤过，差点掉进山沟里。后来日子好了，村里人都说：“这下该享福了。”爷爷却闲不住，照样天不亮起床，照样一担一担往地里挑粪。
爸爸小时候，家里已经能吃饱饭了。爷爷却还是那副苦样子。爸爸考上县城中学，想买双新鞋，爷爷说：“光脚不能走路？”爸爸赌气走了二十里山路去报到，脚磨出血泡。后来爸爸说，那血泡让他记住了一辈子——想要什么，得靠自己走。
到我这一代，家里什么都不缺了。爸爸却学爷爷，总给我找“苦”吃。小学四年级，让我一个人坐火车去外地的姑姑家。十六岁，把我送到工地搬砖。我晒脱一层皮，累得回家倒头就睡。妈妈心疼，爸爸说：“现在不吃苦，将来有他受的。”
我不懂。
直到大三那年，宿舍几个人整天打游戏，期末挂了一半。我看着成绩单，想起工地上的汗、山路上的血泡、爷爷九十岁还在弯腰种菜的身影，忽然明白了——
我们这一代，生在好时候，长在蜜罐里。可蜜罐泡大的，最怕摔。因为我们没摔过，不知道疼；没饿过，不知道饱；没苦过，不知道甜。
爷爷说：“人这一辈子，就像种地。风调雨顺的年景，也得锄草、捉虫、浇水。要是光指望老天爷，一场灾就来收了。”
去年过年，爷爷又去菜园。我跟在后面，看他佝偻着背，一锄一锄刨地。太阳照在他花白的头发上，亮晶晶的。
我问：“爷爷，您都九十了，还种啥？”
他直起腰，眯着眼看天：“种着，就活着。”
那一刻我忽然觉得，爷爷种的不是菜，是自己的命。
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第二篇：那只在温水里死去的青蛙
小时候上自然课，老师讲了一个故事。
把青蛙扔进开水里，它会猛地跳出来，拼尽全力逃生。可如果把青蛙放在冷水里，慢慢加热，它就感觉不到危险，等水烫得受不了时，已经没有力气跳出来了。
老师说，这叫“温水煮青蛙”。
那年我九岁，听不懂。我问老师：“青蛙那么笨吗？水热了不知道跑？”
老师说：“不是笨。是舒服的时候，谁想跑呢？”
三十岁这年，我忽然想起这个故事。
那天同学聚会，十几年没见的老同学们坐在一起，聊着各自的近况。有人当了处长，有人开了公司，有人出了书。轮到我，我张了张嘴，不知道该说什么。
我在这家单位待了十年。十年，三千多天。每天做着差不多的事，见着差不多的人，拿着差不多的工资。不累，不苦，不受气。就像一个恒温的浴缸，泡着，舒服着。
可是那天，看着老同学们眉飞色舞的样子，我忽然觉得水温有点高了。
晚上回家，我翻出十年前的日记。那时候刚毕业，满纸写的都是“我要”“我想”“我能”——要当最好的记者，想写出传世的作品，能改变这个世界。
十年后，我的“要”变成了“也行”，“想”变成了“算了”，“能”变成了“就这样吧”。
日记最后一页，写着一句话：“千万别变成那种在温水里慢慢死去的青蛙。”
我盯着那行字，盯了很久。
上个月，我辞职了。同事们都觉得我疯了——这么好的单位，这么轻松的活儿，干吗要走？
我说不清。我只知道，那个在水里慢慢加热的青蛙，不是一下子死掉的。它是觉得“还行”“再等等”“没那么烫”的时候，一点一点，把逃生最好的时机，错过了。
现在我在一家小公司从头开始，每天累得像狗。可奇怪的是，累归累，我睡得比从前踏实。
因为我知道，我跳出来了。
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第三篇：父亲的铁匠铺
父亲的铁匠铺，在镇子东头，开了四十年。
打我记事起，铺子里就没断过活儿。锄头、镰刀、菜刀、火钳，十里八乡的人都来找父亲打。夏天，炉火烤得人睁不开眼，父亲光着膀子，一锤一锤敲在烧红的铁上，火星子四溅。冬天，风箱呼啦呼啦响，汗照样往下淌。
父亲说：“打铁先得自身硬。锤子抡不动，铁就欺负你。”
后来，镇上通了公路，县城有了大超市。几块钱一把的菜刀，又轻又亮，没人再跑几十里来找父亲打了。
我劝父亲：“别干了，累一辈子了，歇着吧。”
父亲不说话，照样生炉子，照样抡锤子。
有年夏天回家，半夜睡不着，去院子里乘凉。铁匠铺的门虚掩着，里面透出昏黄的灯光。我推门进去，父亲正对着一个刚打好的锄头发呆。
“爸，这么晚还不睡？”
父亲抬起头，眼睛里有什么东西一闪。他指着墙角的锄头、镰刀、菜刀，整整齐齐码了一排。
“你看看，这些家伙什，哪一样不是我一把火一锤子敲出来的？哪一样不能用十年八年？”
我知道他想说什么。
超市里的刀便宜，用坏了就扔，没人修。父亲的刀贵，可一把能用一辈子，用钝了磨一磨，照样锋利。
“现在的人，”父亲叹了口气，“啥都想现成的，啥都想轻省的。可这世上，哪来那么多现成？”
他拿起锤子，敲了一下面前的铁块。“当”的一声，在夜里格外响。
“这铁，不烧不软，不打不成器。人也一样。”
那一锤子，像是敲在我心上。
后来我常想，父亲打的哪是铁，分明是日子。太平顺的时候，人就软了，钝了，不中用了。非得经几回火，挨几回锤，才能成个样子。
现在父亲七十多了，铺子还开着。活儿不多，但炉子每天都生。
他说：“炉子不烧，就灭了。人不动弹，就废了。”
我站在炉火边，看着那块铁在火里慢慢变红，又看着它在父亲手里慢慢成型。火星飞溅，像极了我这代人的日子——太安逸了，反而忘了，有些东西，非得在火里走一遭，才成得了器。
